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ornamento a los capiteles de un haz de columnas que formaban uno de los �ngulos. No s� en dónde
encontr� una escalera que apoy� en el muro para subir por ella y ver los detalles; el caso es que
sub�, y cuando estaba m�s abstra�do en mi ocupación, como me estorbase para examinar a mi
gusto la mitra del abad una tela oscura y polvorienta que la envolv�a casi toda, extend� la mano y la
arranqu�, y de debajo de aquella cosa sin nombre, que era su habitación, salió la ara�a.
Una ara�a horrible, negra, velluda, con las patas cortas y el cuello abultado y glutinoso.
No s� qu� fue m�s pronto, si salir el animalucho aquel de su escondrijo, o tirarme yo al suelo desde
lo alto de la escalera, con peligro de romperme un brazo, todo asustado, todo conmovido, como si
hubiese visto animarse uno de aquellos vestiglos de piedra que se enroscan entre las hojas de
tr�bol de la cornisa y abrir la boca para comerme crudo.
La pobre ara�a, y digo la pobre, porque ahora que la recuerdo me causa compasión, la pobre ara�a,
digo, andaba aturdida, corriendo de ac� para all�, por cima de aquellos graves personajes del
bajorrelieve, buscando un refugio. Yo, repuesto del susto y queriendo vengarme en ella de mi
debilidad, comenc� a coger cantos de los que hab�a all� ca�dos, y tantos le arroj� que al fin le acert�
con uno.
Despu�s que hubo muerto la ara�a, dije: ��Bien muerta est�! �Para qu� era tan fea?�. Y recog� mi
cartera de dibujo, guard� mis l�pices y me march� tan satisfecho.
Todo esto es una majader�a, yo lo conozco perfectamente; pero ello es que andando alg�n tiempo,
dec�a yo, apret�ndome la cabeza con las manos y como queriendo sujetar la razón que se me
escapaba: ��Por qu� da vueltas esa mujer alrededor de m�? Yo no soy una llama y, sin embargo,
puede abrasarse. Yo no la quiero matar y, a pesar de todo, puedo matarla�. Y despu�s que hubo
pasado todav�a m�s tiempo, pens� y creo que pens� bien: �Si yo no hubiera muerto la mariposa, la
hubiera matado a ella�.
En cuanto a la ara�a..., he aqu� que comienzo a perder el hilo invisible de las misteriosas relaciones
de las cosas, y que al volver a la razón empieza a faltarme la extra�a lógica del absurdo, que
tambi�n la tiene para m� en ciertos momentos.
No obstante, antes de terminar dir� una cosa que se me ha ocurrido muchas veces, recordando este
episodio de mi vida. �Por qu� han de ser tan feas las ara�as y bonitas las mariposas? �Por qu� nos
ha de remorder el llanto de unos ojos hermosos, mientras decimos de otros: �Que lloren, que para
llorar se han hecho�?
Cuando pienso en todas estas cosas, me dan ganas de creer en la metempsicosis.
Todo ser�a creer en una simpleza m�s de las muchas que creo en este mundo.
El Contempor�neo
28 de enero, 1863 [ Pobierz całość w formacie PDF ]

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